A veces, algunas veces

_me siento como un cerdo camino de un matadero que por regla general sólo funciona los martes, disfrazado de reunión de extraños sin nada que contarse ni que decirse a la cara por miedo a engendrar una tormenta de iras. Y yo saco mis tijeras del bolso de Mary Poppins y corto el ambiente con facilidad en pequeñas formas aéreas para no seguir escuchando ni viviendo el final de cada martes. Pero las flores y las nubes que dibujo acaban volviendo a su estado gaseoso y caigo de nuevo en el saco de la realidad. Entonces invento una historia para entretener a la bestia, pero el truco no funciona más que unos minutos.

Y la vuelta es siempre obligatoria, y la caída cada vez más dura,
y pienso total para qué, para qué tanto esfuerzo, si al final hay que tragar igual, hay que atravesar el puto desierto, qué más da sonreír o llorar, poner buena o mala cara, asentir o estar en desacuerdo, dar un puñetazo en la mesa o acariciar el mantel.

Nada cambia.

Y de pronto el reloj marca la hora y sonrío porque significa que puedo irme, y que podré respirar durante seis días más y no tendré que volver a cortar el aire con tijeras hasta entonces, ni inventarme cuentos para sobrevivir, porque desgraciadamente ha pasado de tangente a secante, a diámetro invisible que parte en dos mi circunferencia y es que a veces,

muchas veces,

preferiría no tener familia.

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Impec

13.03.07
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