agustí centelles o la grandeza de no saberse genial

vengo de ver la exposición en el Cuartel del CondeDuque del fotógrafo catalán Agustí Centelles de donde he salido con un nudo en la garganta… este reportero gráfico que documentó con veintipocos años toda la trayectoria del idilio republicano, con sus más y sus menos, entre el estado central y la ya entonces poderosa Generalitat de Cataluña. Los mítines donde triunfa el Frente Popular, con sus grandes mascarones de proa: Motseny, Pasionaria, Companys, Azaña. Publicando sus trabajos en las más prestigiosas revistas de la época de pronto se ve en la primera linea de batalla a partir del Golpe de Estado de Franquito y sus secuaces. La defensa de Barcelona. Los bombardeos de Lérida. El Frente de Aragón, fotografiando a Durruti en plena acción y más tarde su entierro en Barcelona y aún más tarde, derrotada la República, el tristísimo paso a Francia. Fotografiando las columnas de exiliados a pié de las que él mismo formaba parte. No, no era un corresponsal como Capa. Era un hombre que huía del horror que se sumaría al horror ya vivido. Con una maleta llena de tarros de leche condensada donde iban todos sus negativos más valiosos y varias cámaras de fotos al hombro. En Francia la tristeza y la verguenza de ser considerado, como todos los que pasaron la frontera, por la democrática Francia, la neutral Francia, la vendida al capital Francia, como delincuentes, encerrados en campos de concentración pasando las penurias que anticiparían las penurias de Autzwitz o Matthausen.

En fin, no sigo. A vosotros jovenzanos, a vosotros españoles de adopción, a vosotros para los que la Guerra Civil Española es un recuerdo difuso disparatado por las pelis de los años 80 y 90 os pido encarecidamente que vayais a contemplar este material maravilloso de la infamia, la tristeza y el horror, pero también la solidaridad y la hermandad entre desconocidos, de un mundo y un tiempo que soñó ser mejor y más libre de lo que había sido hasta entonces nunca esta vieja Europa, pero que acabó mordiendo el polvo, como un sueño de juventud, y protagonizando otros Desastres de la Guerra que hubieran matado de dolor al propio Goya.

Huevos al frente!
Viva la República!

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Jo Lín

20.11.07
Todo lo demás, Zona Crítica

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